一个人闲坐最容易坐到自己内心里头去，在那里打望到的都是一些静态的东西，一辆车，一艘船，即使行动着，也好象没有声音。路边的风也好，水上的风也罢，又温暖又寒冷，从脸上擦过，仍然是很静的。
    　　古时候，点的灯是油灯，那点点灯花，一跳一跳，在眼睛前头，仿佛就在幻化一生一世，很多年以前认识的人，很多年以后忘记的人，也许是同一个人，不知道何时存在过，抑或根本不曾存在过，手摊开来，都是徒劳。想到一个人说的一句话：与其诅咒黑暗，不如点亮心火，这火就是那灯光闪烁的点点光明么，在路上亮着，没有言语。
    　　那样的一句话在一些最黑暗的晚上静悄悄的响着，举手投足，都是星星坠落尘世的味道。
    　　我的六十瓦小台灯，墙上自己临摹的《星月夜》，床头柜收音机（哑巴的收音机啊）前的《圣经》，三百张码得整整齐齐的CD，更多的影碟，更多的故事……恍惚之间，都不是真实的，泛着凌乱的光，随着夜晚的深入，进入永恒的乌有之乡。
    　　释迦动容的告诉她：“桃儿是三月里的花事，五月是菖蒲的天下，荷花是非在六月开不可的，永不嫌迟也不早。”释迦带着她的眼睛看向天空，“你看那行云飞鸟的影子终将要落于地上，凡天下众生也莫不是要从这土里生长出来的呀！”
    　　一切事物总有一个顺序，平稳或者颠簸，总依照一定的摆布，到了该出现的时候就出现，该消失的时候也便消失，原本说不得道理，不过是冥冥的安排，只是那六合之内的冥冥之手究竟搁置在哪样的书桌之上，才是那样的准确和妥帖，永不嫌迟也不早。
    　　天空又是那样的神圣，只是让人觉出自身的渺小，常常堕入悲观的深渊。那深渊里头有没有漫天的水草承载浅薄犹如蜉蝣的躯壳，有没有众人歌吟的馥郁花香来渲染千创百孔的灵魂。天地自有天地自己的歌声，大抵我们也就只是其中微不足道的一粒音符。
    　　总要想到一朵花，甚至是一片花瓣，握在摩天的手里，轻微呼吸，哈气如兰。而大地偏是遥远，好象永远无法到达。花朵早晚是要枯萎的吧，握着的那只手呢，手后头的那个人呢？早上醒来看到窗子外头来去的路人，更远的河面来去的船只，更更远的对岸青山流动的色彩，或者寺庙屋顶的炊烟，以至红尘之中繁华都市整点的钟声，结构着一场没有来得及做完的梦，倒添加上一点温润的色调。他乡就也成了故乡。
    　　我们在水边的时候，我开始想那些还在庙子里头燃烧着的蜡烛，如果它有生命，那样的四根生命在我们举手以后燃烧，那些落下的尘灰，那些掉到地面再无人关注的微尘，真比一声叹息还要来得轻微，风一吹，就看不到了吧。
    　　我也不知道有没有什么前身，很多时候希望它有，很多时候倒希望它没有。只把自己当了一颗种子，遗落在时间里，也就永远的于空间和时间联系在一起，生发着凡人的喜怒，幻想着没有尽头的永恒。
    　　她和释迦说：“若你一旦离去，我是绝不哭泣的，不论何年何月何日。”
    　　何年何月何日是个多久的概念，真正是看不到尽头和边际的。于是知道不哭泣不是冷漠，却是最深的绝望。对于前身或者来世，不论它有或者居然是没有，我们的态度横竖也只能如此。
    　　
    　　
    　　 一月十一日
    　　 下午希尔顿