清晨的小雨，湿润了空气，风刮来的尘土也渐渐安静下来。阳光出来后，雨水一半渗透进泥土，一半蒸发进天堂。
    
    醒来。看了一眼天空的颜色，灰的。莫名其妙的哀伤，似乎没有走出昨夜若隐若现的梦境。我常常在梦里遇到困境，不知道如何逃跑。终于，学会了飞，伸开双臂，腾起身体，象鸟一样划过天空，挣脱泥沼。我想，我的前世，或者来生一定会是一只鸟。候鸟，南来北往，如此往复。
    
    文森特他说，这一生就是一个播种的时期，等待收获，只有来生。这话似乎没什么错误，至少我觉得对他来说。我一直很喜欢那个红头发的荷兰男子，那个用画笔逼疯自己的家伙，我甚至觉得自己很象那个人。唯一不同的，我不用画笔。我们都是不按照俗念走路的人，往往陷入困境。明明觉得非常正确，可就是看不见结果的那种人。收割人在麦地，播种人在麦地，向日葵盛开在麦地。离开麦地，我们的灵魂该安放何处？
    
    生命是一段弧。我们被生命中的那些或明或暗的情景影响着。不可抗拒，沿着自己认准的方向一直走，哪怕死路一条。悲哀的人，往往中途停下来，他们或许不知，收获是在来生吧。明朗的天空，阴郁的天空。都要把目光安放其中。尖叫的乌鸦，安静的正午，一列开往远处的列车，带上我们年轻的心。我们老在那里，那里终是通往天堂的路。
    
    我亲爱的文森特走了。他的画开始象金子一样贵。那些陪伴着他一起挣扎过的用心堆砌的颜料忽然就飞上了天，高的无人企及。呵呵，他在那一世终于可以成为富有了吧。收获是这么沉重。可我还是为他兴奋。
    
    昨夜，我似乎在凡高的阿尔或者本来就是我的家乡安宁的小路上走着，一边走，一边望着金黄的麦田。后来，那些麦田忽然就没有了。于是我走回了家。可是，我怎么也叫不开家门了，无论我喊多大声。后来，我就有了一双翅膀，飞起来，落在大门楼的顶上，我看见。妈妈正从厨房走出来，手中捧着一把小米，唤着院子里的鸡。而爸爸他正在阳屋的台阶上，使劲磨着他手中的那把镰刀，一下又一下。
    
    忽然，我看见了一道光。明亮刺眼。我看到太阳正从东边升上来。